Здесь первая стр. http://proza.ru/2018/06/18/938
Антресолей в квартире у меня до… До… в общем под завязку. При высоких потолках стены должны быть заполнены если не картинами, то книгами, а над книгами, м-м-м, тоже место есть. Журналы там всякие и та печатная продукция, с которой трудно расстаться. Вдруг внукам пригодится. Не всё, что сложено у меня, выложено в интернетах. А уж в коридорах сам бог велел понизить потолки на метр и устроить там лежбище подрамников, рам, хранилище холстов, корзинок, картинок, картонок и маленьких собачонок и медведей. Плюшевых. В общем всякой всячины - что совсем не антиквариат, поскольку если коробке или шляпке 100 лет это вовсе не значит, что она очень ценная. Обычная коробка для необычной шляпы того времени и всё! Для меня же это память о бабушке и прабабушке, и про ...дам сдававших в багаж.
Так вот.
Просыпаюсь я тут на днях и, вместо взора на небеса в окне, почему-то уставилась на полки журнального столика, а они просто завалены чтивом, отчего столик еле перекатывается. Непорядок.
Так. Это я давно порядок не наводила, да?
Ну начнём!
Ага. Это только на словах быстро сказывается, а попробовать забраться на строительную лестницу в 9 девять ступенек с моими способностями не чувствовать свой возраст это я вам скажу... подвиг ( ну не кердык же )), правда подвиг. Особенно если ты только утром и можешь прыгать туда-сюда по этим ступеням. Оттого и растягивается удовольствие уборки на неделю. Ну хорошо, честно сознаюсь, выше седьмой ступеньки не поднималась. Всё таки в руках стопки книг.
Да, так вот.
Перестановка мест слагаемых иногда меняет сумму.
Отчего-то нестерпимо вдруг захочется избавиться. От чего-то. Но остановитесь.
Раз, два, три! Фигура на месте замри!
И тут моя рука вытаскивает не обнаруженные в прошлый раз, глубоко запрятанные свидетельства моей молодости. А ведь считала, что десять лет назад всё снесла на помойку. Ан нет! Рукописи не горят! Вот что значит раскладывать яйца по разным корзинам.:)) Не в одном месте так в другом обязательно что-то сыщется. Нет, не роман и повести, но рассказы.:))
На этот раз в самом дальнем отсеке в самом нижнем слое, оказались ежедневники, где и были обнаружены стихи, что в своё время я не занесла в анналы своей истории, а сейчас посмотрела на них совершенно другими глазами. И письма, написанные мне разными адресатами, что оставили след в моих стихах. А ещё наблюдения. Я обожала знакомиться ради разговоров. Потом записывала ответы на мои вопросы, как бы - интервью брала. И давала им в своих записках характеристики. Очень меня в 17-18 лет интересовала разница в мышлении женщин и мужчин, а ещё разница между студентами и пэтэушниками. Удивляла узость кругозора некоторых. Их нежелание читать и видеть как мир огромен, жить в таком городе как наш и не замечать красоты. Классическая музыка? Книги? Зачем? А Театр - это уже запредельное.
Да... Как-то не получалось "землю попашет, попишет стихи".
Нашла и размышления на тему что есть этика, этикет, как правила превращаются в нормы.
"Этикет критерий нравственности". - Надо же... Это я записала в 18 лет.
Любопытно читать мысли той девочки.
И удивительно. Мир её оказался так близко, буквально в руках. Как будто и не было прошедших лет.
Подумалось...Отчего счастье не имеет привычки отзываться в стихах. Этот миг переживается так глубоко интимно и наверно неосознанно. Или осознанно? Ведь я хотела кричать Вселенной : "Мгновение остановись! Я счастлива!" Но стихи не слагались.
А опыт переживания печалей и горя (на момент взросления многое кажется непереносимым, потому что в первый раз) сам просится на бумагу.
Поразили строчки, где мой "рот - без звука кричит". Я ведь тогда ещё не видела "Крика" Мунка.
Удивительно, что полвека назад я не оценила это стихотворение и оставила в записных книжках без внимания. Это сегодня имя художника-экспрессиониста Эдварда Мунка известно практически каждому. Даже в рекламе болеутоляющих средств обыграли его "Крик".
Наверно поэтому вдруг совсем по-другому прочитала стихо.
И конечно ...как бесконечна эта история несовпадений. Череда...
И ещё. Наверно этой публикацией захотелось объяснить, почему возникло стихотворение "Внутренний пейзаж". http://proza.ru/2021/04/02/84
Начиталась древностей :))
Поэтому я решила выложить это прикосновение к юности сюда. В "Ларец".
Ну вот собственно и всё предисловие к этой страничке.
Дальше 1968 год. Мне 19 лет, а 20 исполнится в сентябре.
***
Я не Лиса
И я не виноград
И от тебя мне ничего не надо.
Слова. Пустые лишь слова,
Чтоб в спорах показать риторики усладу.
Как это глупо, право,
И смешно!
Зачем любовные интрижки?
Поговорим-ка лучше о кино
Или о выпущенной новой книжке.
Я не могу душой
быть рядом с тем,
кто нужен мне как тренировка.
Всему конечно есть предел.
А я. Я не хочу быть у своей судьбы воровкой.
май 1968.
***
Незнакомые города - эти серые облака
проплывают мимо меня,
или я проплываю мимо.
Не смотри на меня, не смотри на меня
Мне и так, без тебя, тоскливо.
Не гляди, не сердись, не трепещет душа.
Безучастно живу, равнодушьем полна.
Обижать не хочу, но ты знаешь же сам
Невозможно с тобою летать к небесам.
С нелюбимым.
июнь 1968.
***
Я брожу бесцельно по улицам
Занесённого снегом города
И не хочется думать о будущем
И помнить о ночи нет повода.
Но она каруселит метелями
и никак не даёт мне покоя.
Что случилось?
Ведь что-то случилось?
И сама не пойму что такое.
На перевёрнутой ночью странице
злые тролли, уродцы-карлики.
Мне бы в снега с головою зарыться
такого тебя - не знала я.
Но два острых серых клинка
Врезались в сердце сталью.
Что же сделала я не так?
Что я не так сказала?
Что ж. Только тьма. Только лес.
Только бес-крайности океан.
Будто ты не любовь, а бес.
Кол воткнёшь - и
исчез дурман.
декабрь. 1968 г
*
И ВОТ УЖЕ ВЕЧЕР
Ты планета моя потерянная,
Звездолёт мой опять в пути.
Пожирает пространство времени
И без цели корабль летит.
На другом краю города,
на другом конце провода
ты загадкой тёмной стоишь.
И ни слова мне, ни ответа мне.
Вдруг захлопнулся и молчишь.
Ты наверно нахмурился,
ты наверно задумался.
В трубке что-то как сердце стучит.
Зависают песчинки времени,
рот - без звука кричит
И вот уже вечер.
И вот уже встреча.
Чужие глаза. Чужой голос. Чужие руки.
- Молодой человек,
Я вас не знаю.
Я. ВАС. НЕ ХОЧУ.
декабрь 1968
На следующей странице выложу текст прозы. Тоже без редактирования. Потому что любое вмешательство уже несёт опыт прожитой жизни. И пропадает флёр юности.
А проза, не стихи, в прозе может быть - счастье. )
Продолжение следует ...Страница 8 - http://proza.ru/2021/04/13/86